很輕。
像嘆息。
像笑。
像哭。
“張兄,”
張衛(wèi)國站在那里,聽著那個聲音。
風(fēng)吹過來,吹得他衣角嘩嘩響。
他沒有進去。
站在那里,聽著。
過了一會兒,守衛(wèi)出來了。
“他收下了?!?/p>
張衛(wèi)國點了點頭,轉(zhuǎn)身走了。
走到灶臺邊,坐下來。
劉老頭還蹲在那兒,看著他。
“張師傅,”
“嗯?!?/p>
“你哭啥?”
張衛(wèi)國伸手摸了摸自己的臉。
濕的。
他不知道什么時候哭了。
擦了擦,看著灶膛里的火。
火苗一跳一跳的,照著他的臉。
“沒哭?!?/p>
他說,“灰迷了眼。”
劉老頭看著他的眼睛。
紅紅的,濕濕的,哪里有灰。
但他沒戳破。
低下頭,往灶膛里添了一根柴。