那天晚上,張衛(wèi)國沒有離開。
他站在門口,看著顏真卿寫字。
屋里的光線很暗,只有一盞油燈。
燈芯燒得長了,火苗一跳一跳的,在墻上投下搖晃的影子。
顏真卿寫得很慢。
不,不是慢。是停。
寫兩個字,停下來,看著紙,發(fā)愣。
然后繼續(xù)寫。
有時候寫得很快,筆在紙上疾走,墨汁飛濺。
有時候一筆下去,筆鋒頓在那里,像砍進木頭里的刀,拔不出來。
張衛(wèi)國看見他的眼淚。
不是流的,是砸的。
一滴一滴砸在紙上,把墨跡洇開。
他沒有哭出聲。
只是眼淚往下掉。
張衛(wèi)國退到門外,把門帶上。
他蹲在門口,從懷里摸出半個干餅,慢慢嚼。
嚼著嚼著,嚼不出味道。
屋里傳來筆在紙上劃過的聲音,沙沙沙,像冬天的風刮過枯樹枝。
偶爾有停頓。
停頓的時候,很安靜。
安靜得能聽見油燈芯燃燒的噼啪聲。
張衛(wèi)國想起自己當學徒的時候,師父說過一句話:
人這一輩子,有些東西是寫出來的,有些東西是哭出來的。最好的字,是哭著寫出來的。
他當時不懂。
現在懂了。
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